Hay una escena famosa en una película muy conocida que me hace gritar cada vez que la veo. No grito en voz alta, pero por dentro estoy gritando: “¡No!”. La película es Ben Hur, y la escena es cuando la hermana de Ben Hur apoya la mano en una teja suelta del tejado de la casa de los Hur. La gravedad hace su efecto y las tejas caen sobre el gobernador romano, que iba a caballo abajo. Ese pequeño acto —un cambio de peso casi insignificante sobre una teja— desencadenó una cascada de sufrimiento. ¿El resultado? Caos y miseria sin fin para la familia Hur.
Y así es la vida. Incidentes aparentemente menores pueden tener consecuencias enormes, como una sola cerilla que incendia una casa llena de gas. La enciendes y todo explota en mil pedazos.
Eso fue lo que pasó en el Edén.
Cada vez que leo el relato del pecado de Adán y Eva en el Génesis, grito internamente: “¡No!”. Solo un mordisco. Un acto de desobediencia. Pero fue la última oportunidad para desatar una tormenta de problemas, un acto que provocó la reacción en cadena más destructiva de la historia de la humanidad. Cada rastro de sufrimiento humano comienza en ese instante. Cada diagnóstico de cáncer. Cada tumba cavada. Cada niño que llora de dolor. Cada mentira, robo, acto de odio, adulterio, matrimonio roto, huracán, tornado, hambruna, suicidio y guerra. Cada noche solitaria. Cada miedo. Cada funeral. Cada lágrima. Todo se remonta a un único y terrible momento.
Solo podemos imaginar lo que Adán y Eva tuvieron, y lo que perdieron. Imaginemos una vida sin envejecimiento, muerte, tristeza ni temor al mañana. Sin maldición sobre la creación, sin serpientes venenosas ni hierbas tóxicas, sin depredadores que se devoran entre sí. Sin dolor, sin despedidas, sin adiós, sin temor a enfermedades ni desastres. En lugar de la ira de Dios cerniéndose sobre la humanidad como una oscura y amenazante nube de tormenta, nos habríamos deleitado con la calidez de su rostro sonriente, como el sol brillando en todo su esplendor. Habría sido una alegría indescriptible y placeres eternos.
Ellos tuvieron el Cielo. Y su único pecado trajo el Infierno a la Tierra.
Pero esto no es solo una fantasía nostálgica. Si así fuera, solo tendríamos una trágica historia de la antigüedad. Pero el cristiano no solo mira hacia atrás, sino también hacia adelante. No lamentamos un paraíso perdido, sino que anhelamos el que está por venir. Jesús nos enseñó a orar: “Venga tu reino. Hágase tu voluntad en la tierra como en el cielo” (Mateo 6:10). Lo que se perdió en el Edén será restaurado por Cristo. Gracias a lo que Jesús hizo en la cruz, la maldición algún día será revertida.
Y mientras imaginamos cómo será el mundo entonces, he aquí una verdad asombrosa: fuimos creados a imagen de Dios, y una de nuestras características únicas es la imaginación. Pero Dios mismo no “imagina”. ¿Por qué? Porque ya lo sabe todo. No formula ideas porque no necesita averiguar nada.
“Todas sus obras son conocidas por Dios desde la eternidad” (Hechos 15:18).
Dios nunca tiene que adivinar, aprender ni sorprenderse. No sueña ni descubre. No está en proceso. Es perfecto en conocimiento.
Y, curiosamente, esta verdad nos ofrece un profundo consuelo. Es precisamente porque Dios no puede hacer ciertas cosas que podemos confiar plenamente en Él. Una de las imposibilidades más gloriosas es esta:
“…es imposible que Dios mienta…”(Hebreos 6:18).
Esto significa que cuando Él hace una promesa, es sólida como una roca. No es imaginación, esperanza ni conjetura. Es una promesa. Y cuando Él dice que el reino viene, que enjugará toda lágrima, que ya no habrá muerte, tristeza, llanto ni dolor, no es una posibilidad. Es una garantía. Apostamos nuestra eternidad a ello.
Hablando de garantías, déjenme contarles sobre mi hijo Daniel.
Daniel tiene tres hijos, una esposa y 25 gallinas. Mi esposa, Sue, y yo tenemos 27, pero eso no viene al caso. Ambos renovamos nuestras parvadas con pollitos con regularidad. Uno de los pollitos que Daniel acababa de comprar tenía unas marcas únicas y enseguida se convirtió en su favorito. Pero un día, el pajarito desapareció. Lo buscó por todas partes. Nada. Se había ido.
Cinco días después, oyó un débil piar. Buscó de nuevo, pero seguía sin encontrarlo. Dos días después, abrió la tapa del comedero y vio unas plumas. Para su consternación, el pollito aparentemente se había metido dentro y había muerto allí. Pero entonces, otro débil piar. Estaba vivo. Lo recogió, le dio agua y comida, lo bañó y, en cuestión de horas, ya estaba correteando.
Más tarde, Daniel investigó un poco y descubrió que un pollito de ocho semanas normalmente no puede sobrevivir sin agua durante más de 24 horas. Este sobrevivió siete días. Era, según todas las leyes naturales, imposible. Pero allí estaba, vivo.
Aquel polluelo estaba inmovilizado en la comida, sin esperanza y oculto. Así éramos nosotros: muertos en el pecado, indefensos. Pero Dios nos vio. Y extendió su mano, no solo para restaurarnos, sino para resucitarnos, para darnos vida eterna. ¡Qué Salvador!
Así que, la próxima vez que te encuentres clamando en silencio por el Edén, recuerda esto: Jesús no vino solo a arreglar lo que estaba roto. Vino a hacer nuevas todas las cosas.
Y esto no es imaginación. Es una promesa.